(Foto: celine)

"(...) No comboio vinha a pensar em como seria bom seria bom se houvesse algum sítio onde pudéssemos mandar limpar e restaurar a cabeça. Cortá-la - bem, talvez isso fosse um bocado violento. Apenas separá-la do corpo e entregá-la num hospital universitário, como se fosse uma trouxa de roupa suja. "Trate-me disto, por favor", diríamos. E a restante parte de nós passaria calmamente três ou quatro dias ou uma semana a dormir enquanto o hospital tratava de fazer uma limpeza à nossa cabeça e deitar fora o lixo. Sem voltas na cama nem sonhos. (...)" 

(Yasunari Kawata, O Som da Montanha)

(Foto:celine)

"Podes interrogar a papoila

mas a papoila

nada responde"

(José Tolentino Mendonça, "A Papoila e o Monge" in A Noite Abre Meus Olhos)

 

(Foto: celine)

"AS TRÊS PARCAS

As três Parcas que tecem os errados

Caminhos onde a rir atraiçoamos

O puro tempo onde jamais chegamos

As três Parcas conhecem os maus fados.

Por nós elas esperam nos trocados

Caminhos onde cegos nos trocamos

Por alguém que não somos nem amamos

Mas que presos nos leva e dominados.

E nunca mais o doce vento aéreo

Nos levará ao mundo desejado

E nunca mais o rosto do mistério

Será o nosso rosto conquistado

Nem nos darão os deuses o império

Que à nossa espera tinham inventado."

(Sophia de Mello Breyner Andresen in Obra Poética I)

 

(Dia Mundial do Livro)

(Foto: celine)

    "Como um painel, soerguendo-se da névoa marinha, um busto vermelho, carcomido, a boca hiante, de um mistério vazio. A meus pés, um exército de formigas-negras procura, num árido frenesim, o caminho para a pedra. A orla branca de espuma, as vagas que rolam violentas, impedem o acesso do negro exército de insectos. 

    Quem poderá escutar da boca daquela divindade algo para além da sua mudez de morte? O seu frio eco trespassa-me de horror, a distância perdida torna-se fúnebre. As máscaras encobrem em vão o inexorável.

    «Onde está a esperança?», alguém grita ou seria apenas o amplo espaço que flamejara? Era um esplendor cruel e o grito, se alguém gritara, logo fora varrido pelo vento. Alguém no entanto gritara: «Não feches o livro». Respondi: «Virei todas as páginas sem encontrar a esperança.» A voz pronunciara ainda algumas palavras de um além da bruma: «A esperança é talvez o livro.»

    Cansara-me de fitar a carcaça da pedra vermelha, olhos e boca abertos por onde entravam o sol e a água. A tenacidade da ruína muda aterrorizava-me. Mas além da bruma eu ouvia a voz de uma possível esperança. Era preciso atravessar a inexorável claridade e procurar na tarde a merenda que me desse o alento para prolongar o livro. As folhas escritas pesavam sobre o dorso direito; as folhas brancas curvavam o ombro esquerdo. Desejava libertar-me das primeiras, como de um fardo, mas as outras, na vertigem do possível, tornam a marcha ébria, de um vagabundo prenhe do murmúrio de todas as palavras que um dia seriam o Livro, que já o eram no passo ligeiro em que caminhava através da bruma."

(António Ramos Rosa, "A Esperança do Livro" - "Quando o Inexorável" in Antologia Poética)

 

(Foto: celine)

A palavra é curva Nunca atinge

o alvo Só o silêncio

é recto

Mas a chama de um e de outro

limpa a lepra do tempo

e descobre a fonte branca

como o desenho latente que na página respira".

"António Ramos Rosa in "LÂMPADAS COM ALGUNS INSECTOS")

 

DE ONDE VEM A COR? (VII)

(Foto: celine)

"As grandes searas

sacudirão a crina,

a luz de setembro

tombará dos olmos,

a espuma do vinho

extinguir-se-á

como lume breve - 

só então a neve..."

(Eugénio de Andrade, "Antes da Neve" in Ostinato Rigore)

 

(Foto: celine)

"I cried when the moon was murmuring to the birds:

'Let peewit call and curlew cry when they will,

I long for your merry and tender and pitiful words,

For the roads are unending, and there is no place to my mind. '

The honey-pale moon lay low on the sleepy hill,

And I fell asleep upon lonely Echtge of streams.

No boughs have withered because of the wintry wind;

The boughs have withered because I have told them my dreams.

I know of the leafy paths that the witches take

Who came with their crowns of pearl and their spindles of wool,

And their secret smile, out of the depths of the lake;

I know where a dim moon drifts, where the Danaan kind

Wind and unwind their dances when the light grows cool

On the island lawns, their feet where the pale foam gleams.

No boughs have withered because of the wintry wind;

The boughs have withered because I have told them my dreams.

I know of the sleepy contry, where swans fly round

Coupled with golden chains, and sing as they fly.

A king and a queen are wandering there, and the sound

Has made them so happy and hopeless, so deaf and so blind

With wisdom, they wander till all the years had gone by;

I know, and the curlew and peewit on Echtge of streams.

No boughs have withered because of the wintry wind;

The boughs have withered because I have told them my dreams."

(William Buttler Yeats, "The Withering of the Boughs" in Os Pássaros Brancos e outros poemas)