(Monte de Santa Tecla, Galiza - vista da praia do Moledo, Caminha-Portugal

Foto: celine)

De que são feitas as memórias?

Passeio-me ao longo da praia, numa tarde farrusca.

Olho mais além, para o imenso ermo galego, e torno à velha questão:

quem sou eu?...

Desde que sou presente,

já passou meio século

neste lado do universo.

Depois de tantos rodados,

para norte e de volta para sul,

na prazerosa N13, agora veloz A1!

Olho para trás,

nessa outra estrada da vida…

o que aconteceu, desde a partida?... 

Passeio-me ao longo da praia, descobrindo, na branca espuma, o desfio da água turva das memórias. 

Memórias… 

… de enrolar-me pequenina no colo do pai,

a sentir a voz sumir-se-lhe

sob o peso das pálpebras teimosas…

…das castanhas a estalarem nas brasas

do alambique de aguardente,

saltitantes nas mãozinhas de petiza…

… do equilibrismo do fim da infância,

balouçando na escada de madeira podre

a arrancar bagos de moscatel e de alvarinho…

… dos banhos a espertar a adolescência,

na cascata entonada do tanque,

na hora do sol dourar a parreira…

…de me agachar, desde sempre,

sobre a terra húmida,

a sentir-lhe o cheiro da chuva…

… do fumeiro nas narinas,

a crepitar nas queimadas

das manhãs brumosas de invernia…

… do costurar do vento,

nas agulhas afiadas dos pinheiros,

o véu da nortada a desvelar a chuva…

…de mergulhar a alma

na água ferrosa do pote negro,

vertida na alva selha dos banhos…

... das francas gargalhadas maternas,

amassando a alegria de bolos e merendas,

a envolver-nos no coração de mel...

… das rosas abertas,

a perlarem de orvalho

o acordar de cristalinas manhãs…

… da primeira (des)ilusão de amor,

assobiada nos bicos dos pés,

sob uma cepa de vinho verde…

... da fresca alma minhota da mãe

chacoteando as compras matinadas,

a aliviar a carga nas costas galegas...

… do pinheirinho de Natal,

aos ombros do pai, caminhando ao lado

o arrastar do machado na volta dos pinhais… 

Passeio-me ao longo da praia;

dos salpicos salinos das ondas

outras pérolas salgadas

saltam deste rosário de contas.

De que são feitas as memórias, afinal? 

Talvez de longos passeios à beira mar…